For et år siden...

Kristian Lundberg gjorde sig i december 2006 känd genom att recensera en bok som inte fanns. Britt-Marie Mattssons deckare "Fruktans makt" fanns med i Piratförlagets höstkatalog med en kort handlingsredogörelse, men Mattsson hann aldrig skriva boken. Ändå recenserades den av Kristian Lundberg i Helsingborgs Dagblad 10 december, där han bland annat skrev: "Mattsson är också hon en skicklig stilist, dessvärre räcker det inte till - intrigen är förutsägbar, personteckningarna schematiserade". Lundberg kommenterade det inträffade såhär: "Jag har gjort mig lustig över Britt-Marie Mattsson på förhand eftersom jag tycker så fruktansvärt illa om henne. Men vi får hoppas att boken kommer ut så jag får chansen att såga den på riktigt".

Helsinborgs Dagblad publicerade 15 december två ursäkter, från tidningens kulturchef Gunnar Bergdahl och från Lundberg. Lundberg sade: "Det här är så jävla olyckligt och pinsamt. Det är som att bli ertappad med snoppen i smöret. Och jag ber naturligtvis Britt-Marie Mattsson om ursäkt för mitt övertramp." I ett mail till Dagens Nyheter uppgav Lundberg bland annat att texten var ett misstag och att det inte var tänkt att den skulle publiceras, men att han "sänder en faktura för PR-arbete så småningom" till Piratförlaget.

Kulturchef Gunnar Bergdahl på Helsingborgs Dagblad meddelade 18 december: "All journalistik bygger på trovärdighet. Så också kulturjournalistik. Vi har därför beslutat att Kristian Lundberg inte längre recenserar böcker för Helsingborgs Dagblad. Därtill är övertrampet med raderna om den icke utgivna kriminalromanen av Britt Marie Mattsson allltför grovt."
Till radions Kulturnytt sade Lundberg: "Jag vill inte skriva i en tidning som har så dumma läsare (Helsingborgs Dagblad) ... Jag fortsätter skriva i Expressen. I alla fall om böcker jag har läst."

jeg tror ikke du vet at det er deg jeg er til for.

Diane Arbus

vi utgjør hver vår lille del av verden.

http://www.youtube.com/watch?v=adIAM4yZMxw

Jeg vil ikke at ingenting ikke skal være som det ikke er.
For plutselig står man midt oppi det, midt i kjøkkenet,
midt i oppmerksomheten eller utenfor den. Midt i noe
man ikke vil være midt inni, og leser avisen for å lede
oppmerksomheten mot noe annet. For alt er bygget opp
og satt sammen av uhyre små, nøye proporsjonerte detaljer
og i dag satt jeg sammen tre tidsepoker jeg anser for døde.
Lagt øde for den saks skyld. Jeg fikk min ungdom på fest og
min student som formiddagslunsj. Alt er satt sammen og gjennom
disse små detaljene lever vi våre liv og anser oss enten fornøyde
eller misfornøyde. Jeg ser altfor vel proporsjonerte, enten de snakker
om musikk eller de oser misnøye med situasjonen på kjøkkenet som
gjør andre usikre. Spesielt en fyr, som av en eller annen merkelig grunn
har funnet det passelig å tro at de andre deltagende på det kjøkkenet,
er dummere enn han og at han med sin osende misnøye kontrollerer
noe han egentlig ikke selv forstår at han er en del av. Jeg har
gått i barnehage med flere av disse menneskene. Og jeg finnes i flere
fotoalbum. Jeg vil virkelig ikke være her. Være her som ingenting og
alt på en gang. Prøve å være rolig. Nei. Jeg vil ingenting med å være
her, derfor burde jeg heller ikke være her. Jeg er tom for misnøye, tom
for alt, men her står man midt oppi det hele og det vil være rent dårlig
oppførsel om man ikke oppførte seg. Svarte og spurte. Spurte om hvor
folk bor. Hva de gjør. Være høflig, dannet, gå på toalettet, hente en
ny øl, finne en ny sang. Spørre, tulle, le, så svare og si at ja jeg bor
her. Nei jeg jobber. Så usannsynlig kjedelig det er å være blant
historie som verken gir deg alt eller ingenting. Og det er ingen
som er berørt av denne omgangen. Av denne festen, denne festen
er som alt annet. Vi går like lite berørte fra denne festen som vi
gikk til den. Hvorfor spiller vi den samme musikken på de samme
festene etter fem år ? Det er ingen her som vet, bryr seg eller ville
blitt berørt om noe var annerledes, ingen bryr seg om at det skulle
eller burde vært annerledes. Bortsett fra at vi kanskje har noe å
snakke om neste gang vi møtes. Jeg vil ingenting med å være
her, derfor burde jeg heller ikke være her. Jeg vil ikke at
ingenting ikke skal være som det ikke er. Jeg syns det er
helt urimelig at du ber om en klem når du ikke engang
tør snakke en helt rimelig, uberørt samtale. Hvorfor i
all verden skal jeg klemme deg ? Jeg blir flau av deg
og arrogansen du kler på deg i samme rom som barndoms
vennene dine. Jeg burde si nei når du spør. Men jeg går ikke
uberørt fra det. Jeg går hjem og skriver det. Så hele verden
kan se. Se at jeg ikke burde være et sted jeg ikke ønsker å
være. Jeg vil ikke at ingenting ikke skal være som det ikke er.

Let my shoes lead me forward

Øyeblikkene med blasert kvalme
kommere raskere enn før,
så nesten alt for raskt.
Det virker ikke som om noen
legger merke til det. Det går
ikke ann å lese bøkene på samme
måte lenger. De leses bare til midten,
til de begynner å kjede meg. Slik alt
rundt, alt som setter sammen det
store, det hele, kjeder meg når vi
kommer i midten av det. Da oppstår
øyeblikkene som konstruktive minner,
som påminner deg om alt du vil unngå.
Alt som setter sammen denne følelsen
av det store , det hele, alt som setter
sammen følelsen av intet, av allt, uthuler
alle følelser du gang på gang tror du har.
Lydverket hermer bare etter Musikbyrån
og i midten, i midten der løses alt opp og
alt blir uviktig. til og med musikken er
utilstrekkelig. I midten. Vi kan ikke sitte
og lese bøker og bli rausere mennesker
samtidig, bli klokere mennesker, bli
mennesker som forstår mer. Et slikt
pessimistisk grunnsyn er et keitete
forsøk på å forklare det store intet
som tilsynelatende ikke gir deg svaret
på noe som helst. Eller det som gir deg svaret
på alt og Gud finnes. Kvalmen fordrer
til å finne barndommens skitne uskyld,
bære verdenssmerten på skuldrene og
tro at lyrikken kan utsi alt som ikke kan
sies. Øyeblikkene tvinger deg til å sove
til klokken tolv, stå opp, sette sammen
bitene av en hverdag, snakke sammen
bitene som gjør en samtale, snakke om
alt utenom at du er kvalm. sette sammen
myntene i handa som gir riktig sum på
varen du skal kjøpe, sette sammen øyene
som møter den som sitter der og skal ta
imot de varme pengene du har i handa. Sette alt
sammen, gå hjem og sette sammen drømmen
før du overnatter til neste dag. Jeg skal la vær
å snakke om alt i midten, du skal få titte i fred.
"Trenger du hjelp med noe ?"
"... bare si ifra hvis det er noe du trenger hjelp med "
Jeg møter blikket ditt hver gang, men jeg lovte deg
å ikke fortelle om alt som har skjedd før jeg kom på
jobb. Jeg har sure oppstøt når jeg bøyer meg ned for
å plukke frem en pose til det du har handlet.
Jeg kan forklare deg om alt som gjør at jeg ikke er
et annet sted. Hvorfor jeg ikke er et annet sted.
Hvorfor jeg er alene. Jeg kan fortelle deg om det
før du får posen din ?
Vi blir aldri rausere mennesker. Men vi kan sette
det sammen, sette sammen øyeblikkene slik at vi
kan tro på at vi blir det. Vi hvisker til tomme ører.
Vi hvisker til tomme ører. taus munn mot tomt øre
våte kyss hvisker. Er det slik det må gjøres ?
Hviske alt som ikke er? Er det ikke
nok med at man vet det selv ?
Vi hvisker til han i baren.
Gnir låret mot veggen,
stikker fingeren i halsen,
og tegner det med gulltusj på doen.